Le maître Hongyi a dit : après une extrême tristesse, vient la grande compréhension.

Le maître Hongyi a dit : Après la douleur extrême vient la grande compréhension, après la grande compréhension vient l'absence de peur, après l'absence de peur vient la prospérité, et après la prospérité vient la joie extraordinaire.
Les aphorismes du maître Hongyi expriment le parcours de l'âme façonnée par la souffrance, révélant le chemin de la résurrection validé par les larmes et le sang de nombreuses personnes.
Lorsque le poids de la vie vous écrase au fond du gouffre, lorsque la confiance s'effondre et que l'espoir s'éteint, cette douleur déchirante n'est pas une punition, mais la question la plus sévère et la plus profonde du destin. Elle vous oblige à regarder en face vos peurs et vos obsessions les plus profondes, à écraser les illusions sur lesquelles vous comptiez pour survivre. C'est justement sur ces décombres désespérés que la véritable réflexion peut s'enraciner - pourquoi en sommes-nous arrivés là ? Qu'est-ce que je poursuis avec tant d'acharnement ? En quoi ai-je eu tort de croire ?
Avoir traversé cette obscurité déchirante, lorsque les larmes se sont taries et que l'esprit est épuisé, une voix claire émerge souvent dans le silence. Vous voyez enfin clair : les gains et les pertes ne sont pas écrits, le succès et l'échec ne sont pas des fins ; on ne peut pas compter sur les choses extérieures, seul son propre cœur peut être confiance ; ce qui vous écrase, ce n'est rien d'autre que la résistance à l'impermanence et l'attachement à l'illusion.
Cette pensée, une fois comprise, est comme un nuage qui se lève pour laisser place au soleil - toutes les chaînes sont créées par l'esprit ; si l'esprit se libère, les chaînes disparaissent.
La vie est tout comme tu le dis, et non comme je le souhaite, c'est tout.
Dans le monde des adultes, seul le vent glacial est perçant et la nuit est longue et interminable, l'âme vacille et oscillante. Les dents que vous broyez de fatigue ne sont que des débris de faiblesse dans la bouche des autres. Votre silhouette recroquevillée dans le désespoir n'est qu'un matériau de paysage découpable dans l'objectif des passants. Comme le dit Schopenhauer : nous jouons comme des agneaux dans un champ, sous le regard du boucher. C'est justement parce que le malheur n'est pas encore arrivé que nous nous trompons en pensant que le destin est particulièrement clément. Mais n'est-ce pas parce qu'ils sentent l'odeur de votre silence que les couteaux du boucher sont aiguisés comme la neige ?
Pour moi, les adieux des adultes n'ont jamais besoin de cérémonie, nous pouvons également quitter silencieusement le territoire de quelqu'un un après-midi ordinaire.
La psychologie appelle ce phénomène l'évaporation émotionnelle, mais ces gouttes d'eau qui se dispersent dans l'air ont en réalité déjà pénétré les plis de la vie de chacun.
En réalité, la perte la plus aiguë n'est pas celle qui s'arrête brusquement, mais plutôt celle qui se déroule comme le processus où le thé refroidit. Tu vois clairement la chaleur se dissiper, mais tu ne peux pas dire exactement à quelle seconde il a complètement perdu sa chaleur.
Je veux dire que le regret n'a jamais vraiment disparu, il a juste été soulevé par le vent que tu as créé en tournant les pages, devenant une note en bas de page de l'histoire.
Ces années-là, tu courais en serrant les poings, ce que tu laissais échapper entre tes doigts pouvait être une opportunité, une personne ou une autre version de toi-même. Tu replays sans cesse un instant, si à ce moment-là, comme si tu essuyais sans relâche une montre à gousset rouillée sous la pluie, mais tu as oublié que le temps s'était déjà écoulé le long de ton poignet, tic-tac, se dirigeant vers des rivières plus lointaines.
Mais as-tu déjà pensé que ceux qui te tourmentent dorment paisiblement ailleurs, que ces souvenirs que tu chéris ne sont pour les autres que de la poussière balayée d'un geste, et que l'obsession est une prison que tu te construis, dont la clé est accrochée au linteau du temps.
Je pensais autrefois que la perte était une soustraction brutale du destin, mais j'ai ensuite compris qu'elle était un échange subtil de la vie.
Mu Xin a dit : ce qu'on appelle un gouffre sans fond, y descendre est aussi un avenir prometteur. Je veux dire que les nuits d'insomnie laisseront passer la lumière de la lune, et que le noyau des fruits rongés cache de nouvelles pousses. Ces regrets des nuits où les digues se rompent, comme le sol après une forte pluie, permettent en réalité à certaines racines de s'enfoncer encore plus profondément.
Dans ma jeunesse, je pensais que perdre l'amour était comme un effondrement du ciel et de la terre, mais plus tard, j'ai compris que la véritable perte est un effondrement silencieux.
Comme si un jour, en rangeant de vieux livres, une feuille morte tombait soudainement de la page de garde, avec le chant d'une cigale d'un été recroquevillé dans ses nervures.
Et tu restes là, perdu dans tes pensées pendant un long moment, incapable de te souvenir de quelle année ou de quel mois cela date, ni qui a glissé ce souvenir.
Marquez a écrit dans "Cent ans de solitude" : Nous marchons sur ce voyage ancien qu'est la vie, courant à travers les obstacles, renaissant des échecs. Grandir n'est jamais un jardin de roses soigneusement taillé, mais une forêt primitive pleine de branches cassées et de matière organique en décomposition, remplie de la pourriture des cœurs.
Je veux dire que laisser aller n'est pas oublier, mais ne plus laisser les souvenirs vous blesser. Ces trahisons qui vous hantent, comme une écharde coincée dans la paume, saigneront si vous les retirez, et feront mal si vous les serrez trop fort. Seule laissons-les cicatriser et tomber pourra nous redonner le droit de saisir la lumière du soleil.
Les obsessions que l'on n'arrive pas à lâcher sont toujours présentes, comme une ombre. Les idéaux inachevés, l'amour inaccessible.